He de irme volviendo.
Ya entendí que a la literatura,
o a la vida (lo mismo da),
le gustan esas simetrías disonantes.
Me voy, y no puedo invitar
esa ciudad, y ese edificio, a mi imaginación.
El futuro, un extraño sin medidas;
el pasado, igual de extranjero.
La realidad, maldita ficción,
se me escapa.
Sigo buscando magia,
¿qué es la adolescencia
sino eso?
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