18

Sólo un niño tratando de armar el rompecabezas.
Sólo un niño volviendo de la plaza en la noche nublada.
Cada día me siento más aquel pequeño niño. No escribo para nadie. Ni siquiera para mí. Sólo son palabras tratando de desahogar un mar embravecido. Temo. Por lo que vendrá, por no hacerlo bien, por fallar.
Y sin embargo, una sonrisa se asoma. Y no puede haber ningún texto largo, ni nada. Sólo un número sobre el que la vida ha hecho literatura. Una foto al menos, que busco tratando de hayarrme.