y te encuentres llorando
mientras el viento enfría tu rostro
-lo suficiente para que oigas las lágrimas en la piel-
llegarás hasta el pequeño cuarto que alquilas
y caeras al suelo mientras lloras
y gimes de dolor -o pánico-
y tendrás miedo
de que el agua finalmente inunde
la débil ciudad que has construido
y tendrás miedo porque no sabrás
si aún te queda el aliento de sus palabras
y te aferrarás a su recuerdo mientras
todo el cuarto te parece horrendo
y tendrás miedo y llorarás
sin saber qué hacer
a excepción de escribir un poema horrendo
que igual publicarás
(al fin y al cabo habla de él)
y tendrás miedo
porque nadie te ha explicado
cuánto tiempo se puede seguir amando a un muerto
y al fin dirás que está muerto
y tendrás miedo
de que algo más muera
y no sabrás si lo soportarás
porque la muerte es fría
como el piso de tu cuarto
mientras lloras
en los últimos días de invierno
la muerte que jamás lloraste
No hay comentarios:
Publicar un comentario