Revelación

Salgo por estas calles de extramuros

a respirar un aire de manzanas.

La tarde está vestida de noviembre

y habla un idioma como de guitarras.

Saben las rosas de mi atrevimiento

y el duelo que les causo se lo callan.

-¡Ah, ya sabrás lo que es sangrarse en rosas!,

dice un zorzal herido entre las ramas.

Juega un verso en la punta de mis dedos

y envuelto en espirales de fragancias

bebe la luz de la primera estrella,

ríe con el clavel de una ventana,

y dice las albricias del poeta

que se enamoro en suburbios de añoranzas.

¿Poeta?¿Es esta luna sobre el río?

¿Es esta amable caridad de acacias?

¿Esta calleja de villorrio humilde?

¿Esta encendida tarde de chicharras?

¿O ese pájaro oculto que me nombra?

¿O este aire de noviembre y de muchacha?

- El verso es mío, doña Margarita

Llevo bajo mi blusa una calandria;

estoy lleno de nidos como un árbol!

y es todo flor el horizonte de agua!

Y doña Margarita se sonríe:

- ¡Dios te dé juicio!, me bendice y pasa,

pasa sin comprender lo que yo tengo:

la rosa con su miel y su fragancia,

la tarde con su rosa y su agonía

y la rosa y tarde con sus cuatro llagas.

Se hace la noche alrededor del río

y alrededor de los primeros talas.

Cri-cri de grillos dicen en las sombras

ausencias de viuditas y tacuaras.

Me duelen puntas de lucero en toda

la carne vegetal que se me aclara

y en donde corre sangre de amapolas

cuando las amapolas se desangran.

Viene enredando silbos en el aire

Tubalcaín Herrera hacia las casas;

conozco su silbido desde lejos

como su andar por la calle larga.

-Tubalcaín, estoy de nacimiento

¿Sabes que me ha nacido una calandria

que palpita en mi pecho con el ritmo

que suele palpitar en tu guitarra?

...Pero él sueña quizás en unos ojos

y en un busto acodado en la ventana

y, sin oír mi voz, sigue silbando

una como canción de serenata.

Se vuelca el cielo como en una copa

en mi niñez entristecida y casta:

gozo lo azul que me florece en astros

y me reserva el chororó del alba.

Barón, el viejo solitario, viene

con sus embrujamientos en las barbas;

algo descubre en mis pupilas

y algo en este andar sonámbulo de infancia.

...Barón, el verso es mío, ya lo tengo

como la herida de una puñalada.

...Pero Barón no escucha sino el paso

de una muerte con nudo y sin almohadas

y apenas sí me ve.

-Muchacho, es tarde para andar solo.

Me amonesta y pasa,

pasa sin comprender que como él sufro

embrujamiento de clavel y llamas.

Lo miro con que se aleja tembloroso

con su destino de suicida a espaldas.

Es tarde, sí. La sombra no me asusta.

Soy un tallo de luz desde las plantas.

Llevo un signo de Dios sobre la frente.

Hago un camino de celeste gracia.

Y este retorno a la caricia es dulce,

dulce como el perdón con que me aguardan.

- Mamá, la tarde no se fué este día

como otras tardes sin dejarme nada.

Mira la nube rosa en mi frente,

toca el nido de pipia en mi garganta,

pulsa el agua del arroyo en mis muñecas,

ponte a escuchar mi corazón que canta.

¿No es ésta la alegría que se oculta

en mis raíces y que te desgaja?

.. Pero mamá, que me creó en sus sueños

y me dió forma en su panal de entrañas,

sin que se lo dijera lo sabía,

sí, lo sabía pero lo callaba.

Tengo sus manos y sus ojos tristes,

y su boca en mi frente y su plegaria:

- ¿No te bastó, Señor, mi sufrimiento

para que él sufra por mis cuatro llagas? 

Gaspar Benavento

Gaspar Benavento, es un poeta entrerriano nacido en Victoria en 1902. Su trayectoria como poeta, le permitió ostentar el tácito titulo de "El poeta de Victoria". Desde joven, como maestro, se desempeñó como Inspector en varias provincias del país. Este poema que habla sobre el revelarse poeta, a través de hermosas imagenes del paisaje entrerriano es de un libro de poemas suyo de 1946, La de las siete colinas.